Expo ROSE MIEL

Sous l'arche du temps

« Je n'arrive pas à me souvenir d'un moi sans ruptures qui aurait pu vivre sans interroger cette fragile présence au monde, marcher sur un chemin sans chercher à voir au-delà du tracé, regarder le réel sans aucune sensation d'opacité. »

Hélène Dorion, Sous l'arche du temps, p.25

Poème de Karin Boye, 1935

Of Course It Hurts

Of course it hurts when buds burst.
Otherwise why would spring hesitate?
Why would all our fervent longing
be bound in the frozen bitter haze?
The bud was the casing all winter.
What is this new thing, which consumes and bursts?
Of course it hurts when buds burst,
pain for that which grows
and for that which envelops.

Of course it is hard when drops fall.
Trembling with fear they hang heavy,
clammer on the branch, swell and slide -
the weight pulls them down, how they cling.
Hard to be uncertain, afraid and divided,
hard to feel the deep pulling and calling,
yet sit there and just quiver -
hard to want to stay and
to want to fall.

Then, at the point of agony and when all is beyond help,
the tree's buds burst as if in jubilation,
then, when fear no longer exists,
the branch's drops tumble in a shimmer,
forgetting that they were afraid of the new,
forgetting that they were fearful of the journey -
feeling for a second their greatest security,
resting in the trust
that creates the world.

Karin Boye, 1935

http://anna-lys.blogspot.com/2009/04/of-course-it-hurts.html

Nomadisme II

Et si je reste assise c'est d'avoir un lieu à habiter. C'est de sourire avec ma solitude qui se console. C'est de savoir que je peux partir, sans tout laisser tomber. C'est de savoir qu'on ne se quitte jamais. Que tous les deuils servent à garder nos morts vivants, apprivoisés, dans ce lieu obscur. Ni vide ni plein, comme un espace délimité et ouvert. Un paysage qui se superpose à un autre. Un vertige de l'immensité qui achève un abîme, lui répond. Et si je reste assise c'est de me tenir debout dans un univers qui est le mien. Et si je reste assise, c'est que ma chaise a des roulettes.

Nomadisme

Un jour j'irai au devant, je confronterai le nomade en moi. Je partirai avec lui pour le dompter. J'irai dans un grand monastère aux murs de pierre. J'irai confronter le vide jusqu'à son épuisement. Je me lèverai tous les matins de bonne heure et chaque jour sera à l'image du précédent. Tous mes gestes n'auront plus de sens. Je vivrai dans le vide jusqu'à ne plus rien posséder. Jusqu'à me perdre, encore.

Et si tout cela n'avait pas de fin? Si tous mes gestes tournent en rond, sans cause ni but. Si peu importent mes gestes, jamais ils ne me satisferont. Si partir me reste à faire. Si partir me ramène, pour que cesse le désir d'être ailleurs.

Comme pour m'assurer que je suis bel et bien de ce monde.

J'accumule les cumulus

Un avant-goût pour l'exposition collective Rose miel comme couleur, du 25 octobtre au 22 novembre 2009 à la maison de la culture de Trois-Rivières. Rose miel, une couleur passionnelle.

L'instant

Tous les ciels blancs ont rejoint l'éternité. Ils se sont posés sur l'horizon. Déposé au sol leur trop grande fatigue. Exercice d'humilité. Le sol n'a pas frémi. Il a accueilli le ciel sans effort. Il l'a pris avec lui sans l'arracher des cieux. Il a souri de leur connivence. Il a bordé la faiblesse des cieux comme on aborde la mer. Il est resté debout, si près dans le lointain, si proche de leurs différences qu'elles étaient communes. Il a souri encore lorsque le ciel s'est assoupi. Ayant, au creux de ses rêves retrouvé la légèreté de l'éphémère, le ciel dans l'instant s'est retrouvé.